La Red de Aracné

Diablos, osos  Chinas, cervezas Morenos, cadencia Matracas, sueños Botas, cascabeles Traseros, espuma Sonrisas, miradas Una oda a la luna Caballos salvajes Quirquinchos macilentos Místicos brebajes Odres corpulentos Juventud, senectud Sensualidad, belleza Un párroco reza Una virgen responde Quisiera saber ¿Dónde van todos ellos? ¿De qué taciturno demonio se esconden? Almas, goces, desenfrenos Almizcle, sal, vino Pan, sangre e infierno Redención, salvación o averno Luces, y telares  Plata, oro y sudor Mineral, tierra y herejía ¿Quién es el pagano de esta letanía? Sotanas, trajes y disfraces Harapos, trapos y desplantes Manteles, sexo y dolor Imágenes, música y locura ¿Quién paga por sufrir esta dulce tortura? Dinero, sábanas, derroche Euforia, llanto y cópula Mansedumbre, robo y depresión Quiera saber ¿Dónde está la tradición? Noche, lluvia, nigromancia Placeres, goces y arrogancia Soledad, desamparo, cenizas Rocas, montañas y arenal Que alguien me diga ¿Qui...

                             De sobra sabes que eres la primera “ De sobra sabes que eres la primera, que no miento si juro que por ti daría la vida entera. Y sin embargo un rato cada día, ya ves te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera”                                                                                                               ...

                                                               “Nada os pertenece en propiedad más que vuestros sueños”                                                                                                ...

Lo recuerdo (yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) con una oscura pasionaria en la mano, viéndola como nadie la ha visto, aunque la mirara desde el crepúsculo del día hasta el de la noche, toda una vida entera. Lo recuerdo, la cara taciturna y aindiada y singularmente remota, detrás del cigarrillo. Recuerdo (creo) sus manos afiladas de trenzador. Recuerdo cerca de esas manos un mate, con las armas de la Banda Oriental; recuerdo en la ventana de la casa una estera amarilla, un vago paisaje lacustre. Recuerdo claramente su voz; la voz pausada, resentida y nasal del orillero antiguo, sin los silbidos italianos de ahora. Más de tres veces no lo vi; la última, en 1887... Me parece muy feliz el proyecto de que todos aquellos que lo trataron escriban sobre él; mi testimonio será acaso el más breve y sin duda el más pobre, pero no el menos imparcial del volumen que editarán ustedes. Mi deplorable condición de ...